Y volveré

Sara ya se ha ido. Tomó su equipaje como si fuera más liviano que un grano de arroz, y sin si quiera despedirse a la cara, se fue. Al igual que las hojas que gráciles deslizan por pequeños canalcillos de agua, sin oponer resistencia, sin sentir el peso de la gravedad; deslizo como lo hacen los trenes balas con imanes, a toda velocidad.
Sara! Sara! grito por su departamento vacío a ver si parte de su esencia quedo atrapada en las paredes. Y si lo estuviera, cómo poder absorberla, de qué manera, con qué sistema revivir su vivacidad, su brillante resplandor.

Era de mañana, su pelo enredado en la cama, y sonriendo como siempre. Llovía, salía el sol. Las lunas crecían y decrecían a su antojo.

Partir, como si a nadie le importara, como si nadie sintiera su ausencia.
Con frecuencia me encuentro observando lo que llamamos la nada. Postulante en vida a ser petrificado, específicamente en una escultura de Rodin, sentado, apoyando mi cabeza sobre mi mano, y es que me pesa tanto.

Anoche escribí un poema. No lo hacía hace años. No pude contener el brotar de las palabras por mis manos.


Caen las hojas una a una
caerán también nuestros sueños?
como brazos muertos, arrojados con furia
con tristeza
Al fondo del olvido
o al centro de la vida misma
Caerán los días como caen las noches
rendidos a los pies del tiempo
los inmutables silencios
el detener la rutina y rozar las manos
cómo describir el sonido del rozar de dos manos?
Pienso en mi vida y en el universo
Acaso toda torre construida se destruye?
Cada árbol cae
o sigue creciendo, como árboles infinitos,
escondidos de nuestra realidad
Siento el peso de los créditos cayendo sobre mis hombros
a pesar del tema alegre, las caras sonrientes
tu ausencia que se expande, carente...

Abro los ojos alrededor de las 7 de la mañana. Me tomo una taza de café y me fumo un cigarro. Me hace pésimo, no lo disfruto ni un solo segundo. Sigo trabajando como siempre, aun que solo en apariencia. Las personas pasan a mi lado como productos en cajas registradoras de supermercado. Es una estupidez, lo de fumar. Es casi una especie de castigo, me castigo por tu partida, eso que ni si quiera se el porque. Tal vez hice algo, o no hice suficiente. Me da igual, a estas alturas de la vida, ya no creo en su estatura ascendente. La mía no crece, al menos no hacia arriba. Fumar es una estupidez, la música romántica con la que me torturo es una estupidez.
Pero me quiero hacer mal, harto mal. Quiero destruirme a ver si renazco. Estar tan desdichado que toque el fondo de la desdicha. -Quizás esa es tu felicidad. Qué enfermo, cómo podría buscar la estabilidad dentro del malestar. Debería empezar a relacionarme, cambiar de aire. Y sobre todo dejar de escuchar esta música.
Renacer. Entre las cenizas y el humo, a ver si vuelves, a ver si me muero luego.